Ich betrachte mich selbst nicht als Redditor, aber einer meiner Lieblings-Youtuber hat ein Video über die 50/50-Challenge gemacht, also musste ich es mir selbst anschauen.
Grundsätzlich enthält die Seite Links mit zwei Optionen, einer guten und einer schlechten. Da steht dann etwas wie „Kätzchen spielt mit einem riesigen Garnknäuel“ oder „Mann mit halb zerfetztem Gesicht“. Oder vielleicht etwas wie Maden, die aus dem Bein einer toten Frau krabbeln / Heißes Mädchen, das einen Schwanz lutscht. Normalerweise geht es um Sex oder Gewalt. Titten oder Kehle durchschneiden.
Wenn du mutig genug bist, kannst du auf den Link klicken und du wirst entweder das Gute oder das Schlechte sehen. Du hast eine fifty-fifty Chance, daher der Name.
Es ist dumm, ja, aber es macht Spaß. Lehrreich, wenn etwas Grausames passiert, von dem ich nicht wusste, dass der Körper es aushält. Und gutes Masturbationsmaterial, wenn es sich als Porno entpuppt.
Aber neulich habe ich etwas gesehen, auf das ich noch nie gestoßen war. Einen Link, auf dem stand: Ein Video von dir in der Vergangenheit / Ein Video von dir in der Zukunft.
Es fiel mir auf, weil es so anders war. Weil ich keine Ahnung hatte, was es mir zeigen würde.
So klickte ich.
Ein unscharfes Video tauchte auf, schlechte Qualität, aufgenommen von einer Straßenkamera. Ein dünner Mann in einer roten Jacke war dabei, seine Kreditkarte in einen Automaten an der Tankstelle zu stecken, als vier Männer ihn umzingelten.
Einer stieß ihn gegen die Seite seines Lastwagens. Ein anderer schlug ihm dreimal auf den Kiefer, bis er zu Boden stürzte. Ein anderer trat ihm in die Rippen, wieder und wieder, bis er zu einem Chaos aus gebrochenen Knochen und heißem Blut zusammensackte.
Als ob das nicht genug wäre, zog der letzte ein Klappmesser heraus, klappte es auf und stieß es dem Opfer in den Hals, um es zu töten. Das musste ihn umgebracht haben, das konnte man nicht überleben.
Das Video brach ab, als die Männer weggingen. Ich brauchte eine Sekunde, um wegzuklicken, um zu registrieren, was ich gerade gesehen hatte, und um zu entscheiden, dass ich den Benutzernamen recherchieren musste, um herauszufinden, wie zum Teufel sie an das Video gekommen waren.
Denn der Typ in der roten Jacke, der Typ, dem die Scheiße aus dem Leib geprügelt wurde, war ich.
Es war etwa ein Jahr zuvor passiert, fast auf den Tag genau. Ich war auf dem Heimweg von einem One-Night-Stand und hielt an, um zu tanken, damit ich es am nächsten Morgen vor der Arbeit nicht tun musste. Während ich meine Karte einsteckte und mich voll auf den Bildschirm vor mir konzentrierte, hatte eine Gruppe von drei Männern angefangen, mich zu belästigen und Beleidigungen zu brüllen.
Ich hatte sie ignoriert, den Kopf gesenkt und mir gewünscht, der verdammte Automat würde schneller werden, damit ich wieder in mein Auto steigen konnte.
Aber bevor das geschehen konnte, hatte ich einen Schlag gehört. Jemand hatte meine Fahrertür zugeknallt und mich geschubst. In einer Gruppe, die sich abwechselte, stießen sie mich zu Boden. Traten mir in die Rippen. Meine Lippen blutig geschlagen. Brachen mir die Nase.
Aber das ist es ja. Es waren nur drei Typen, nicht vier. Und es waren keine Waffen im Spiel, nur Fäuste. Die Szene war fast richtig, aber nicht ganz. Aber es war auf keinen Fall ein Zufall, denn es war zu nah dran.
Ich dachte, dass derjenige, der das Video gefilmt hatte, einer meiner Freunde war. Dass sie es gemacht hatten, um mich zu verarschen. Bevor ich die Uni abgebrochen hatte, war ich Filmstudent gewesen und hatte Kurse mit zukünftigen Regisseuren und Kameraleuten belegt, also hätte es jeder sein können.
Ich hatte diese Geschichte, wie ich überfallen wurde, ungefähr eine Million Mal erzählt. Auf jeder Party. An jedem Wasserspender. Um ein Gespräch in Gang zu bringen oder damit die Mädchen Mitleid mit mir hatten, um meine Chancen, mit ihnen zu schlafen, zu erhöhen.
Ich hatte alles erklärt, bis hin zu dem Teil, dass ich eine rote Jacke trug. Eine, die ich immer noch besaß und immer noch trug, um mich daran zu erinnern, dass ich stark genug war, um mich von allem zu erholen, was das Leben mir zuwarf.
Als ich auf den Benutzernamen klickte, um den Kerl, PsychicPsychotic, zu recherchieren, war dort, wo seine Historie von Kommentaren und Uploads stehen sollte, nichts weiter aufgeführt. Die Person hatte nie andere Beiträge verfasst. Nur diesen einen.
Das bedeutete, dass es einer meiner Freunde sein musste. Sie haben ein falsches Konto erstellt, damit ich sie nicht zurückverfolgen konnte. Arschlöcher.
Ich schrieb den wahrscheinlichsten Verdächtigen eine SMS, um ihre Antworten zu testen, aber niemand wirkte schuldig. Niemand schien hinter meinem Rücken zu lachen, und niemand hat mich direkt gefragt, ob er mir Angst eingejagt hat.
Ich habe sogar einen Facebook-Post darüber gemacht, um den Täter herauszulocken, und geschrieben: „Was für ein ‚Freund‘ würde einen gefälschten Film über meinen Überfall machen, LOL? Hope it at least got you some college credit #FuckYou“
Ich hoffte, die Person, die das Video erstellt hatte, würde es sehen und die Aufmerksamkeit für sich beanspruchen, aber es beschwerte sich nur jemand, dass der Link zum Video kaputt sei. Und als ich versuchte, den Mauszeiger zurück an den Anfang zu ziehen und das Video erneut abzuspielen, funktionierte es nicht. Der Bildschirm blieb schwarz.
Drei Wochen vergingen, aber niemand gab zu, das verdammte Ding gepostet zu haben. Ich hatte sogar versucht, den Reddit-Benutzer direkt anzuschreiben, aber ich erhielt eine Fehlermeldung, die besagte, dass sein Konto gelöscht worden war.
Ganz ehrlich, ich habe keine weiteren Versuche unternommen, den Kerl aufzuspüren. Ich hatte den Vorfall so gut wie verdrängt, denn was sollte ich sonst tun? Ich konnte doch nicht alle meine Freunde fallen lassen, nur weil einer von ihnen beschloss, ein Idiot zu sein. Ich musste mein Leben weiterleben. Und das nächste, was ich tat, war verdammt dumm.
Vielleicht war ich zu stur, um in eine andere Stadt zu fahren, um zu tanken, wenn es drei Blocks von meinem Haus entfernt eine Tankstelle gab, oder vielleicht war ich einfach nur dumm, aber ich landete wieder an der Tankstelle, an der ich ausgeraubt worden war, und trug die gleiche Jacke, in der ich ausgeraubt worden war, als ich eine Gruppe von Stimmen hörte, die sich in ihrer Aufregung überschnitten.
„Hey, seht mal, wer wieder auf den Beinen ist.“
„Ich hoffe, du hast mehr Geld dabei als letztes Mal.“
„Auf den Boden, Arschloch.“
Der erste Kerl schlug mir auf den Kiefer. Einmal. Zweimal. Dreimal. Während ich am Boden lag und das Blut bereits in meinen Mund kroch, trat mir ein anderer mit Stahlkappenstiefeln in die Rippen, bis er ein Knacken hörte.
Es fühlte sich an wie beim letzten Mal. Genau wie beim letzten Mal…
Außer dass da ein neuer Mann war, ein vierter Mann. Ohne den Blickkontakt abzubrechen, griff er in seine Tasche und zog ein Stück Metall heraus. Als er es aufklappte und die Klinge zum Vorschein kam, erinnerte ich mich an den Wortlaut der 50/50-Herausforderung. In diesem Moment wurde mir klar, dass ich die andere Option vergessen hatte.
Das Video war kein Ausschnitt aus meiner Vergangenheit. Es war aus meiner Zukunft.
Ich hätte das als Hinweis nehmen sollen, mich umzudrehen, mich zu winden, zu versuchen, meinen Hals zu schützen. Aber ich habe nur gezuckt und darauf gewartet, dass das Messer meine Haut durchsticht. 