Die Hells Angels hatten schon immer etwas leicht Komisches an sich. Vielleicht ist es die unheilige Kombination aus zwielichtiger Lederkleidung, Comedy-Helmen und ungezügelten Bärten, aber sie sehen immer ein bisschen aus wie „Midlife-Crisis, die völlig außer Kontrolle gerät“, ein bisschen wie „minderjährige Mitglieder der Def Leppard Road Crew“. Aus diesem Grund werden die Hells Angels heutzutage fast immer für komödiantische Zwecke eingesetzt; bis vor kurzem war der letzte große Hells-Angels-Moment auf der Leinwand die abscheuliche Midlife-Crisis-Komödie Wild Hogs von 2007.
Ich sage „bis vor kurzem“, weil natürlich ein Jahr, nachdem Wild Hogs sein Bestes gegeben hat, um die Mystik der Biker-Gang für kommende Generationen zu ruinieren, Sons of Anarchy kam, um uns allen das wahre Gesicht der amerikanischen Hells Angels zu zeigen, ein ernstes, finsteres, kriminelles Gesicht, wenn auch immer noch mit einem fragwürdigen Bart. Diese Hells Angels ließen sich nicht von John Travolta und Tim Allen in „lustigen“ Kopftüchern und unvorteilhaften Hosen herumschubsen.
Ich habe keine Ahnung, ob Sons of Anarchy ein realistisches Abbild der Biker-Subkultur ist, aber selbst wenn es eine groteske Übertreibung alltäglicher Kleinigkeiten ist, so wurde den frühen Scharmützeln durch eine tadellose Besetzung ein Hauch von Klasse verliehen. Es ist wirklich ziemlich schwierig, etwas zu vermasseln, in dem Ron Perlman mitspielt. Fast unmöglich.
Sons of Anarchy hat es aber geschafft.
In den ersten zweieinhalb Staffeln, als die Serie in ihrer eigenen, in sich abgeschlossenen Welt aus Spelunken, Stripclubs und Motorradclubs in den USA existierte, war Sons of Anarchy ganz gut. Doch in der Mitte der dritten Staffel machte die Serie den kühnen – und damit meine ich schrecklich fehlgeleiteten – Schritt, die gesamte Biker-Gang nach Belfast, Nordirland, zu schicken, um dort mit dem keltischen Chapter der Gang abzuhängen. Und wenn es etwas gibt, was das amerikanische Fernsehen niemals versuchen sollte, dann ist es Irland.
Startschuss für schwungvolle Luftaufnahmen der Bande, die über idyllische Landstraßen zu Sub-Enya-Klängen braust. Dazu gibt es einige der schlimmsten irischen Akzente, die je auf Film gebannt wurden; wir sprechen hier von Henry Thomas in Gangs of New York. Deprimierenderweise ist der schlimmste Übeltäter ein hervorragender Charakterdarsteller, der Deadwood-Darsteller Titus Welliver, der hier einen harten IRA-Mann spielt, der nicht komödiantischer sein könnte, wenn er einen St.-Paddy’s-Day-Hut aus Schaumgummi mit Guinness-Branding tragen würde. Aber so gut wie niemand kommt ungeschoren davon. Es gibt zum Beispiel eine frühe Begegnung mit der nordirischen Polizei, bei der ein Beamter es schafft, innerhalb eines Satzes Irisch, Schottisch, Scouse, Brooklyn Noo Yoik und Slowenisch zu sein.
Kein Blarney-Stein wird ausgelassen, um uns daran zu erinnern, wo wir sind. Es gibt Dudelsäcke, es gibt Waisenhäuser, Barflies mit Schiebermützen, Revolverhelden mit Sturmhauben, Boxer mit bloßen Knöcheln, einen strengen, patrizischen Priester – es gibt sogar bewaffnete Nonnen, was weit weniger interessant ist, als es klingt. Alles, was es für ein volles Haus braucht, ist Roy Keane, der Pater Dougal über einen Gebirgsbach jagt und dabei mit einem Shillelagh wedelt.
Das bedeutet, dass jede Sekunde der Irland-Tour von Sons of Anarchy zum Brüllen ist und offenbar von jemandem geschrieben wurde, der die Kultur dieser Insel nur durch Michael Flatley kennengelernt hat. Das lässt alle Beteiligten lächerlich aussehen. Und vergiss nicht, wir reden hier über Männer mittleren Alters, die Lederhosen tragen.
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