Când televiziunea bună devine rea: cum Sons of Anarchy ne-a luat pe toți la plimbare

Întotdeauna a existat ceva ușor hilar la Hells Angels. Poate că este vorba de combinația nefirească de haine de piele dubioase, căști de comedie și bărbi nestăpânite, dar întotdeauna par un pic „criza vârstei mijlocii care scapă de sub control”, un pic „membri minori ai echipei de turneu Def Leppard”. Din acest motiv, în zilele noastre, Hells Angels sunt aproape întotdeauna folosiți în filme pentru un efect comic; într-adevăr, până de curând, ultimul moment important al Hells Angels pe ecran a fost execrabila comedie „Wild Hogs” din 2007, „Criza vârstei mijlocii”.

Dic „până de curând” pentru că, bineînțeles, la un an după ce Wild Hogs a încercat din răsputeri să ruineze mistica bandei de motocicliști pentru generațiile următoare, a apărut Sons of Anarchy pentru a ne arăta tuturor adevărata față a Hells Angel-ului american, o față serioasă, încruntată, de criminal organizat, deși tot cu o barbă dubioasă. Acești Hells Angels nu aveau de gând să se lase împinși de John Travolta și Tim Allen în bandane „umoristice” și pantaloni deloc flatanți.

Nu am nicio idee dacă Sons of Anarchy este o reprezentare realistă a subculturii motocicliștilor, dar chiar dacă este o exagerare grotescă a răfuielilor mărunte de zi cu zi, primele sale încăierări au primit o notă de clasă printr-o distribuție impecabilă. Este destul de dificil, într-adevăr, să dai cu bâta-n baltă ceva în care joacă Ron Perlman. Al naibii de aproape imposibil.

Sons of Anarchy a reușit, totuși.

Pentru primele două sezoane și ceva, când a existat în propria sa lume autonomă din Statele Unite, cu baruri, cluburi de striptease și cluburi de motocicliști, Sons of Anarchy a fost foarte bine. Dar la mijlocul celei de-a treia serii, a făcut mișcarea îndrăzneață – și vreau să spun îngrozitor de greșită – de a pune întreaga gașcă de motocicliști să ridice bețe în roate și să se îndrepte spre Belfast, Irlanda de Nord, pentru a petrece timpul cu capitolul celtic al bandei. Și dacă există un lucru pe care televiziunea americană nu ar trebui să încerce să îl facă niciodată, acela este Irlanda.

Căutați imagini aeriene ale bandei care se deplasează pe drumuri de țară idilice pe ritmuri sub-Enya. Urmează unele dintre cele mai proaste accente Oirish ah-be-jeebers comise în film; vorbim aici de nivelul lui Henry Thomas în Gangs of New York. În mod deprimant, cel mai rău infractor este un actor de caracter, Titus Welliver de la Deadwood, care joacă aici rolul unui dur de la Real IRA, care nu ar putea fi mai comic-irlandez nici dacă ar purta o pălărie de St Paddy’s Day cu spumă de cauciuc marca Guinness. Dar aproape nimeni nu scapă nevătămat. Există o întâlnire timpurie cu poliția nord-irlandeză, de exemplu, în care un ofițer reușește să fie irlandez, scoțian, scouse, Brooklyn Noo Yoik și sloven într-o singură propoziție.

Nici o piatră Blarney nu este lăsată neîntoarsă pentru a ne reaminti unde ne aflăm. Există cimpoaie, există orfelinate, barmani cu șepci plate, pistolari îmbrăcați în cagule, boxeri cu pumnii goi, un preot patrician sever – există chiar și călugărițe înarmate, ceea ce este mult mai puțin interesant decât pare. Tot ce-i trebuie pentru o sală plină este Roy Keane fugărindu-l pe părintele Dougal peste un pârâu de munte fluturând un shillelagh.

Suma totală înseamnă că fiecare secundă a turneului din Irlanda al serialului Sons of Anarchy este de neuitat, și se pare că a fost scrisă de cineva a cărui singură expunere la cultura acestei insule a venit prin intermediul lui Michael Flatley. Îi face pe toți cei implicați să pară ridicoli. Și nu uitați că vorbim aici despre bărbați de vârstă mijlocie care poartă pantaloni de piele.