Fingering
av Emma Horwitz
Toaletterna var upptagna av tjejer som fick finger. Ibland handjobbades de. Mer sällan några andra jobb. Långvariga förhållanden var först till badrummet. I slutet av kvällen var det en lek att gissa vem som hade gått, och jag spelade det som en professionell sport.
Mestadels ville jag vara någon som andra människor gissade om.
Min bästa väninna hade festerna där jag smygläste, om än i ett hörn.
Dessa var sammankomster som hölls i en takvåningslägenhet långt upp i stan, som lämnades tom efter att hennes föräldrar hade separerat i mitten av high school. Vardagsrummet hade varit vackert, men de hade tagit med sig det mesta av inredningen till sina nya lägenheter i nya stadsdelar. Min bästa väninna visste aldrig var den pärlkudde jag alltid älskat hamnade, varför det fanns så många lampor kvar utan glödlampor, varför frysen fortfarande var packad full med okokta köttbitar.
Hennes föräldrar besökte henne aldrig. De glömde sina nycklar sa de, i sina rockar som hängde i andra hem. Min bästa vän frågade dem hela tiden när de skulle skilja sig, och de sa att de inte kunde säga det med säkerhet, men att hon skulle vara en av de första att få veta, lovade de.
Min bästa vän fick oss, hennes bästa vänner, att lova att vi, om hon dog ensam i lägenheten, skulle förhindra att hennes pappas kortpälsade perserkatt skulle äta upp hennes döda kropp – hon gav oss nycklar, ifall hon inte skulle ringa tillbaka när vi ringde henne, men specificerade aldrig om vi skulle rädda henne från sin egen död, eller helt enkelt från förruttnelse.
Hon sa att det hon verkligen inte ville var att grannarna skulle känna lukten av att hon höll på att ruttna, eller att de skulle behöva se kattens skinkor som droppade av blod, hennes blod.
Det känns bara som för mycket, sa hon, för någon att hantera.
Jag höll med: lukten av din döda kropp är den mest intima lukten, och därför den mest pinsamma, så jag lade hennes nycklar på mina, och oroade mig som den mamma hon inte hade när hon kom till skolan senare än första lektionen.
Katten kom till alla våra fester eftersom den bodde i vardagsrummet, under den slitna soffan som min bästa väns föräldrar köpte på nätet, begagnad, fransig botten, kornblå dekorativa kuddar sydda på sidoväxeln, avsedd för sällskap men som användes som en staplingsstation för högar av hennes tvätt.
Jag vill bara inte gå så där, påminde hon mig över videochatt en kväll efter basketträningen, om katten hon inte hade sett på flera dagar, som slickade sin mat under omänskliga timmar.
Ärligt talat är det sista jag behöver just nu att bli uppäten, sa hon och skrapade smält ost från en middagstallrik med ett majschips medan jag masserade min kropp med en finnig skumrulle.
Vi var mycket nära vänner, min bästa vän och jag, och jag klappade henne regelbundet på ryggen när hon grät på de här festerna, gömd i sitt sovrum. Hon snyftade och snyftade på kuddar som hon aldrig tvättade, medan allt jag ville göra var att gå till ett badrum i den lägenheten med en pojke som jag valde. Men jag klappade henne på ryggen tills hon svalnade, körde mina fingrar genom hennes hår och blåste i hennes nacke tills hon bestämde sig för att gå tillbaka ut, till sin egen fest, där alla hade kommit bara för hennes skull, och alla rum som hon ägde, och den där verandan med gräsmattestolarna också, eller hur?
Ja, sa hon, de kommer för stolarna, och för utsikten från verandan.
Det var svårare än man kan tro att hitta en pojke. Det här var fester, men här var partypojken den enda sorten.
Förra festen lyssnade jag på en badrumsaffär för research, ett officiellt par som skedde i lägenhetens huvudbadkar, det som hade toaletten inskjuten i ett hörn och ett badkar med tio jetstrålar. Jag lärde mig inte mycket. Ingen av stämningarna ruskade.
Det är inte svårt att bli fingerad på samma sätt som det är svårt att sitta på matematiklektionen, uthålligt, menar jag. Det är svårt på så sätt att det krävs tjurig övertalningsförmåga för att få en pojke att fingra dig, något som man inte förväntas göra som student, vilket vi alla var, yrkesmässigt sett.
Som tonårstjej säger alla till dig att du ska lugna ner dig och få mer motion. Att sluta slänga dig, att sluta skrika, att ta allting på mindre allvar. De flesta åkommor beror på brist på motion, det verkar vara övertygelsen hos min läkare och mina föräldrar och sjuksköterskan på vår skola, som insisterar på sin ackreditering genom att bära ett stetoskop runt halsen alla tider på dygnet, under lunchen, när hon inte är i närheten av en sjukstuga.
Tonåriga tjejer är mer självsäkra än vad någon ger oss kredit för att vara – vi är inte rädda för varandra, jag menar, som alla andra verkar vara för oss. Vi ringer varandra för att se hur vi alla mår, när det inte finns någon anledning att tro något annat. Vi lyssnar med stor intensitet på långa berättelser där vi inte känner någon av karaktärerna. Vi ordnar fester för varandra så att något speciellt kan inträffa, slumpmässigt, utan plan.
Vi ser till att vi inte blir uppätna av pappas överblivna katter.
Vi älskar varandra även när vi inte älskar oss själva.
Den pojke som jag äntligen hittade, pojken som jag frågade på den där sista festen, verkade osäker på om han ville gå på toaletten med mig eller inte. Ta bara med dig din kompis för att kissa, sa han när jag bad honom följa med till toaletten och gestikulerade med en förförisk arm, tar ni tjejer inte med er kompisar?
Vi gör det, sa jag till honom, men den här gången vill jag ta med dig.
Pojken räknade upp alla anledningar till varför han inte ville se mig kissa och lät sig inte avbrytas av att jag avbröt honom genom att avbryta mina avbrott, och fortsatte om och om igen med att tala om toaletten, om privatliv och om verklig mänsklig anständighet. Det tog honom tio minuter att räkna ut att jag inte försökte be honom att se mig kissa. Vill du gå eller inte, frågade jag honom igen, och det var tydligt att han funderade över alla skäl till varför han inte skulle vilja gå, man kunde se det på hans ansikte, jag menar, funderade över sin framtid i det här badrummet som om det verkligen spelade någon roll. Jag hade direkt ögonkontakt så att han inte kunde titta på sina vänner för att få råd, festpojkar på andra sidan vardagsrummet som tillbringade det mesta av sin tid hos mina bästa vänner med att försöka bryta sig in i ett antikt skåp som de hoppades innehöll whisky.
Det gjorde det, dyr whisky, och de kom aldrig in.
Varför skulle du inte vilja följa med mig till badrummet?
Överallt runtomkring oss fanns det folk i vår ålder som satt på möbler eller skulpturer. I den här lägenheten, med sitt omslutande tak, sina urkopplade tv-apparater monterade på titan, sina gräddiga väggar, sina franska lister, i den här lägenheten kunde allting ha varit konst.
En tavla som var värd en miljon dollar mer än vad man kan gissa att den skulle vara värd hängde över köksbordet. När min väns föräldrar hamnade i det gräl som skulle leda till deras skilsmässa tog hennes far en kniv och gjorde snitt i duken. Den kvällen, när min bästa väns mamma var på dejt med mannen som hon hade haft den mässa med som föranledde bråket, vilket ledde till skilsmässa, stack min bästa väns pappa in huvuden av plasttroll genom dessa slitsar – stulna från hans dotters barndomssamling – och skrev HELL i tankebubblor på tavlan med permanent tuschpenna, precis ovanför deras sockervaddiga trollfrisyrer.
HELL sa trollen, medan vi hade våra fester. HELL skrek de, fast i slitsarna.
När jag var en liten flicka, när jag inte tänkte på att bli fingerad av den här pojken, brukade jag suga på trollhuvudena och stryka de fuktade spetsarna mot min arm.
Pojken och jag kände oss, när det var vår tur, väldigt stora i badrummet. Eller åtminstone gjorde jag det. Han satt på toaletten och jag lutade mig mot handfatet, tills jag bad honom byta.
Vi småpratade. Jag berättade den här historien om trollen.
Det är skrämmande främmande plast i deras hår, berättade han. Du har förmodligen blivit förgiftad.
Jag höll min ölmugg hela vägen till badrummet, och till slut fick jag ställa den på golvet. Jag skulle ändå inte dricka den, eftersom alkohol hämmar libidinalfunktionen, det sa i alla fall min hälsolärare.
Jag frågade pojken om han hade något att dricka och han berättade att han var i säsong.
För vad, frågade jag, och han sa att han var i säsong.
Jag bestämde mig för att inte ställa fler frågor till honom, och väntade på att han skulle ställa en till mig.
Jag spelade ungdomstennis. Jag har mycket att säga om tennis som jag inte sa.
När jag vände mig om för att tvätta händerna stod pojken bakom mig. Jag kunde känna var hans byxor blev spända vid blixtlåset. Han kunde inte känna att jag var hård i byxorna, för han hade ingen aning om var jag blev hård, hur jag blev hård.
Är du våt, frågade han mig, och jag sa att jag var det och höll upp mina fuktiga händer.
Jag menar, är du våt, frågade han mig, och jag sa att jag förstod, han behövde inte skrika. Jag är våt, och jag är våt, sa jag.
Jag undrade om det fanns en tjej som jag bakom badrumsdörren, ett nyfiket monster som ville ha information genom rysande stön. Jag såg till att vara tillräckligt högljudd för henne.
Jag kunde inte riktigt avgöra om jag var tillräckligt högljudd eller om jag njöt av mig själv. Allt tänkandet på om jag var våt eller inte gjorde det omöjligt för mig att vara våtare än vad jag var när han ställde frågan första gången.
Kakelplattorna i badrummet var mögliga av alla kyssar, heta andedräkter, blöta munnar, oborsta skorpiga kroppar, tänder som klapprade. Matbitar, skit och piss förstås. Jag är säker på att när arkitekterna av den här lägenheten fogade kakel, som hade renoverats nära nog när min bästa väns föräldrar separerade, var det inte en chans att de tänkte på att tonåringar skulle ägna sig åt ett utsmyckat förspel samtidigt som de balanserade sig själva på handfatskålen. Det fanns inte en chans att de hade förberett sig på den typ av värme som vi innehåller.
Jag bad partypojken att ta av sig byxorna när vår konversation kom till ett lugnande slut.
Regel ett för att bli fingerad: du måste röra vid någon penis. Inte hela grejen, men du måste göra en gest mot den och dess påvisbara betydelse.
Så gjorde jag det, rörde vid någon penis, och han kom. Överallt, en stor laddning sperma. En laddning som jag såg i en film som jag tittade på med en bakgrundstjej på den här festen – en före detta vän som jag inte pratade om någonting med förutom den tidsepok under vilken vi var vänner. Jag var övertygad om att slutet på vår vänskap har något att göra med att vi brukade titta på porr tillsammans, när vi var mycket yngre, före puberteten. Hon visade mig hur man använder en sökmotor på Internet på det sätt som hon hävdade att den skulle användas, och genom denna sökning hittade vi clownerna. Porr av clowner, kanske för clowner eller clownentusiaster. Clownernas grej var att skjuta stora mängder sperma mot blå och röda mål. Anledningen till att vi tittade på clownerna var bara för att videorna var gratis. De hade tävlingar, var och en av clownerna, var och en med sin egen personlighet, skämt. Det var väldigt lite sexuellt med dessa videor, annat än att det fanns erektioner och hinkfyllningar av sperma.
Alla de andra webbplatserna fick dig att lova att betala dem stegvis under långa perioder, och tillhandahålla ett kreditkort för att göra det. Inte många barn jag kände hade ett kreditkort i sitt namn, och de jag kände som hade det hade också en trustfond.
Jag drömde, medan den här pojken i badrummet stönade högljutt och bet mig i örsnibben med sin vassa hörntand, att jag hade en gigantisk trustfond med vilken jag skulle kunna dra mig tillbaka från fantasin och tillfredsställa mina mest oförklarliga begär genom stegvisa betalningar.
Efter att han hade skakat och stönat och förlorat kontrollen över sina ögonglober, frågade pojken mig om näsdukar. Jag sa att det finns bara toalettpapper, och han sa att det skulle räcka, torkade ömt sin penisspets och överallt annars kom han med en liten bit toalettpapper som jag hade gett honom, hopvikt. Han missade många ställen, som jag skulle rengöra senare när han hade gått.
När han tackade mig. Jag kunde höra min bästa väninna börja ändra humör någonstans i lägenheten, eller så kunde jag känna det, och i det ögonblicket bestämde jag mig för att detta var min enda möjlighet, för resten av min existens, att bli fingerad.
Jag knäppte upp mina jeans, och pojken frågade mig vad jag gjorde.
Det är min tur, sa jag till honom, men han verkade inte veta vad jag pratade om.
Hur är din serve, frågade jag, medan jag öppnade gylfen. Han berättade om sina motståndare och hur han besegrade dem, medan mina byxor föll ner till mina fötter.
Sedan berättade han att han var tvungen att gå eftersom hans vänner väntade på honom utanför.
Jag sa till dem att de inte skulle vänta på dig, skämtade jag. Han skrattade inte och gick.
Senare kom pojken som jag fick att explodera i bråk med en annan festpojke, grep tag i den andra festpojkens polotröja, släpade honom från köket till taket, till sidan av det där däcket, höll sig fast med greppet hos en nationellt rankad ungdomstennisspelare, och hotade att kasta honom ner på betongnollan nedanför.
De andra festgästerna stannade inne och grät medan min bästa väninna använde en kniv från sin pappas grillset och en tång som hennes mamma använde för att sautera grön paprika till gryta med som ett sätt att avvärja dem från varandra.
Hon punkterade lite hud. Hon fick lite blod. Katten var ingenstans att hitta.
Gå hem, sa hon till alla, och långsamt samlade de ihop sina saker och gick.
Medans alla festdeltagarna väntade på hissen gick min bästa väninna ut i hallen med tåstrumpor på, med en tallrik krystad med hårdost som någon hade försökt smälta i hennes mikrovågsugn, och en påse av hennes som någon hade spytt upp i.
Är du lycklig nu, frågade hon, och ingen sa ett ord.
Jag hoppas att du är det, sade hon medan de packade in sig i hisskorgen, jag hoppas att du verkligen är lyckligare än vad jag är just nu.
Min bästa väninna berättade allt detta för mig senare, medan vi kramade i soffan och tittade på en repris av en serie som hon gillade och vars huvudperson påminde om henne.
Jag hörde inte våldet på den omslutande verandan.
Jag hade varit i badrummet och kommit.